Un

Automne. Assise sur un banc à compter les feuilles sans savoir dépasser le nombre un.

Les bras  comme des haies qui protègent, mal, l'intimité du logis 

et forment la nécessaire , autant qu'inutile, impression

que soi-même est un royaume ou pire, une propriété.

La serpe taille dans l'ordre, arbitraire, 

temporaire comme une raison d'être.

Les branches équarris gisent pour rejoindre  par brassées un présent décomposé.