Allongé

L’homme allongé n’a que deux jambes.

Il gît.

 

Tête jetée au bout d’un tronc,

                           les bras sont tombés dans l’oubli.

Il a dû marcher droit d’un bord à l’autre, aboyant des désirs contre les faits,

                           trébuchant,

                                   raide à force d’ignorer les à-coups.

 

Combien de fois n’a-t-il pas trépigné de n’avoir que la route

                                                                          pour détour

                                   et la rue pour terrain ?

 

Ardemment arpentait-il les quelques mètres qui lui furent dévolus

      et qui vouèrent au retour son parcours

                                                                          sans remords.

 

Il chut

et ne put à rien se retenir,

     donnant du chef sur la chaussée,

roulé jusqu’à la mer et devenu chenu

                                             et patiné.

 

Echouer est l’aveu d’un chapitre.