Vide

Le vide attire à lui l’épine

dont l’étincelle sombre suffit

à percer l’emprise de l’âtre sur l’esprit.

Le feu figé ronge le possible jeu

du rat et de l’ange

dans l’attente qu’une tache rouge

marque la feuille au fer.

Circonscrit par l’enfant, le serment

prend fin et secoue la poussière.

Au centre rien,

si ce n’est autre chose.

Dur à dire.

L’endroit ne dresse aucune herse,

mais n’accueille aucune clé.

Je grave gris plutôt que blanc.